...se daría contra la tapa de su ataúd. Y mientras blasfemase en su encierro obscuro y obsceno de polvo de gusanos, huesos corroídos por el tiempo, con jirones deslustrados de ropa añeja. Se preguntaría los motivos que llevan a esta España suya y cañí a gritar tanto contra su nombre, a vilipendiar a aquellos que ejerciendo la signatura de las artes, limitan su expresión natural. La expresión natural hoy día, es como antaño, el grito de la población, al igual que se tomó la Bastilla por fuerzas revolucionarias y se alzó la población frente a la Granja porque se pensaban secuestrados los infantes por las fuerzas de Napoleón en Madrid. Hoy grita el pueblo a las puertas del Teatro Real de Madrid.
Así se vería hoy Goya, con un buen nombre de renombre internacional mal usado y trastocado, dejando de lado a la ingeniería mental que desarrolló para plasmar los horrores de la guerra y la enfermedad, haciendo del hoy un mal uso su nombre y su poder de creación. Hoy se hace mal, negando a la población en los premios con nombre de grande, primer nudista español, que conmocionó con su maja. Una maja que hoy la veo vestida, si se hubiese levantado contra Sinde, se encontraría mal vestida, apartada y destruida como la voz de tantos manifestantes.
Pero gracia le haría, plumilla en mano, caer a mal lado de la carretera, si con un trozo de latón, buril, prensadora, tinta, papel y mucha sorna retrataría a esta sociedad con capirotes arrugas y mala leche. En ocasiones espero que esa mala leche saliese a la luz, para mandarla al Prado, dejarla colgada y obligarles a reconocer que es arte sin poder hacer nada en su contra.
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